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Me
muevo desde lo oscuro, como semilla. O mejor, como el movimiento
dentro de la semilla. Dentro de mi cápsula empiezo a desarrollar la
danza. La primera. Un baile lento, lentísimo, lleno de fuerza que
despierta, de brote formándose, de proyecto de animal palpitando en
la primera célula del corazón.
El
tiempo lleva su ritmo, y está afuera, muy afuera; no me toca, no me
llega. Mi cuerpo sigue su curso: se encarga de enlazar el movimiento
del espíritu.
Por
aquí andamos, o estamos. Arraigándonos al campo, a la tierra.
Formando una querencia. Dejándonos conocer por la gente del pueblo,
desarrollando ciertos vínculos que hacen la convivencia más
llevadera.
Seguimos
más de cerca los ciclos de las estaciones. El paisaje de dentro se
transforma con el de fuera. A veces, el de fuera, entra abruptamente
y abduce al de dentro. Así que nos quedamos medio enredados entre
robles, encinas y rocas. Es por eso que nos cuesta movernos, que
queremos estar aquí, agazapados, como a punto de saltar, quizás
para iniciar otra danza, o para correr con los jabalíes. Pero a esto
último le daremos tiempo, pues estos animales nos imponen, a pesar
de los estados más silvestres de nuestros espíritus.
Esto
es lo que nos pasa: nos van habitando otros seres. Algunos están
hechos de tierra, otros de carne o de hueso. De semillas también; de
humo, de fuego, de polillas, de arañas... Qué risa escribir esto.
No sé porqué me da tanta risa. Creo que algo también está
cambiando nuestro humor.
Déjame
que mire... sí, es una mantis. La que me está haciendo reír es una
mantis. No sé de qué se ríe la jodida, pero cómo se ríe.
Ha
pasado el momento mantis, y el otro, me refiero al momento oruga
arrastrada, pino rojo, conejo que huye. Ahora volvemos a estar por
aquí. Preparamos pasta de dientes casera, los tres. Mejor dicho,
ellos dos, -yo participo olfativamente-, mientras el perro cuida la
casa, afuera.
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Ella
me ha dicho: tienes que decir serpientes. Tiene razón, las
serpientes también nos rondan y casi me olvido de ellas. Debe ser la
primavera.
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